Ah las rosas del pubis! Ah tu voz lenta y triste!..."
Pablo Neruda.
Enero convertido en humedales, 36 grados; Ellas desnudas, yo su esclavo.
Mil pétalos en mi boca provocando el fruto erguido. Una noche mas de Enero,
escribiendo poemas con tinta blanca sobre sus cuerpos y mis dedos
empapados por el flujo de sus existencias... jadeantes de atención,
entregadas al sutil beso de mi boca, al juego de la pasión y el deseo.
Las musas vuelvan a mi vida, despertando la sensualidad que emana
cumpliendo el pacto con mis demonios... Ellas son mi enero,
yo el demonio que las habita.
Delicado juego amoroso, delicado beso,
fruta suave, de jugoso brío en mi boca.
Maduras, soltando sus jugos en mi garganta.
Guardo en la memoria de mis dedos, la tersura de sus vientres,
la profundidad onda de sus ombligos, las sombras de sus vellos;
Monte de corales derramándose el brillo, dorada flor,
indolentes detrás de sus torbellinos, sus orgasmos infinitos,
del néctar y el temblor de sus pezones.
Yo, consumido por su pasión, embriagado por su nectar,
por la sinuosidad de sus senos; Desbocado en lunas nuevas
en sus escaparates, en sus nalgas llenas.
Sus cuerpos reducidos a polvo de estrellas,
impalpables, espasmos en mi boca, por pulverizado temblor.
Corre la miel blanca y turbia por mi garganta;
semilla y vaina. melosa planta de leche, corteza mojada.
Agua de luz, enero en su piel.
Rodrigo Fuster
Has vuelto en este enero compuesto de sutiles palabras y mejores gestos.
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